Nuevo monumento en París

Oscar Wilde

Yo los vi en el centro del parque. A pesar de sus andrajos de pordiosero pude reconocer a Oscar, el creador, hablando con su creación, el Príncipe Feliz, quien, como Dorian, a pesar de los años seguía hermoso. Oscar lo miró con extrañeza, él mismo había decidido otro final para ese personaje. El Príncipe, contento de ver al artista, le contó su hazaña: se había negado a ir al cielo. Dejó a la golondrina con su canto en el jardín del paraíso porque consideró que el sentido de su existencia era otro. Era un príncipe leal y sabía que llegaría el día en que su creador, cansado de vagabundear por las calles de París, lo encontraría. Sin embargo, al escuchar su historia, Oscar, ardió en cólera.

― ¡Desde aquellos días en los que te di vida, conocías el destino que me esperaba!

 ―No era difícil intuirlo. Tus actos provocaron el rechazo de la sociedad victoriana. Creí que eras consciente de ello― los huecos vacíos en los que un día hubo zafiros parecían mirar a Oscar.

―¡De habérmelo dicho como lo haces ahora, habría evitado la cárcel! ¡Tantas ofensas y humillaciones! ¡La muerte de mi alma y mi espíritu artístico! ― las lágrimas hicieron surcos blancos sobre su cara de mendigo.

El Príncipe sonrió con ternura. Era evidente que Oscar no comprendía el motivo por el cuál su creación lo esperó tantos años. El Príncipe Feliz comenzó a descender de su pedestal. El oro y el cobre se dejaron ver entre los pliegues de la ropa y extendiéndole su mano de metal lo invitó a subir. Oscar dejó de llorar, y dado a las excentricidades como era, aceptó la propuesta. Subió a la columna, adoptó esa postura que resalta su exquisito porte y comenzó a endurecerse.

Publicado por Escritura a pleno sol

Maestra de creación literaria y escritora independiente

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